TARIFA
“Being a writer is like having a mistress who is
eternally young “ John Hopkins , The Tangier Diaries
Entro por la bella Puerta de Jerez , a dos pasos el hostal Africa tiene
habitación . Preciosa Tarifa , bullicio suave , muy cosmopolita , mujerío
notable , bares y tiendas por doquier , tienen su estilo muy peculiar , mezcla
muy acertada de Ibicenco y surfero . Bonito mercado pero caro , recuerdo el
atún de Jerez a 4,5 euros / kg. , aquí entre 22 y 27 , dicen que es de Tarifa .
Más caro que Conil también . Tarifa ni es la Janda ni es el campo de
Gibraltar , sino república muy independiente . Lo más cercano : África .
Copas por la noche , viento muy fresco , soy el bicho raro con abrigo de
cashmere y drover australiano pero
ninguno me sobra . A la copa del drover le
he pinchado un precioso clip de la Sta Rufina de Velazquez , mi homenaje a
Sevilla . Más raro si cabe ...
Paso tres o cuatro noches , dudo entre mi amada Jerez y Tánger cuando el
Patio de la Luna de la blanca Asilah me contesta que 650 euros para todo el mes
de junio . Subo al ferry por la tarde del 25 de mayo .
TANGIER
“ ( ...) each death is a catastrophe for Tangier . Another person disappears, another house closes , and
there is nothing and nobody to replace them “
John Hopkins , op. cit.
Pues eso , no queda ni uno . Paso por la Tanger Inn , o Tangerine , antro
de la beat generation , copas, humos de
toda ralea : cuadra , pero música disco : no cuadra . Por lo demás , la gente
otrora amable y abierta se ha vuelto distante cuando no antipática . Me viene a la memoria una escena de mi
último viaje a Marruecos , de unos cinco mil kms., estaba en Ifni , de repente
se me acerca un grupo : “ han matado a Sadam Hussein , lo han ahorcado “ ,
incrédulos en lo primero , indignados después . Sin ser un reproche abierto ,
algo había y no les faltaba razón si lo que sentían era como podéis elegir esos
gobiernos vuestros culpables de todos los desmanes . Yo cuando veo fotos de
Kabul de los 70s con chicas de falda corta y pelo suelto camino de la facultad ,
atisbo el horror y el caos traídos por las intervenciones West , de Afganistán
a Libia ; efectivamente lavado de cerebro tras lavado de cerebro diario por
nuestros podridos media [1], el personal sigue votando
como vota .
Siento como un foso entre los Marroquíes y yo mismo , me temo que se va a
ensanchar y desde luego no tienen ellos la culpa . Pena , mucha pena . Por lo
demás Tánger tiene cuestas endiabladas y uno ya no está para ellas . Después ,
como lo veré al ir en taxi a Asilah , la ciudad ha crecido mucho y sigue
creciendo ; unos dos millones largos ,
me dice el taxista . Han subido los precios , salvo el tabaco , más caro o
igual que la provincia de Cádiz . El tráfico de la ciudad Europea , un caos .
Esos paseos tranquilos por la Avenue Pasteur al atardecer , el sentarse en la
terraza del Café de Paris , finito ,
ruido y humos , se acabó . Mi querida
Tánger me va a decepcionar , bueno esa ya no existe .
Al bajar del ferry , taxi para el Continental , el hotel-museo ( 1870 ) ,
magnifico restaurante y cafetería , lo demás bastante destartalado , agua
caliente cuando la hay , pero la mejor terraza sobre la bahía , no hay apenas
coches en la Medina y los camareros te dicen , no tenemos alcohol pero se
compra sus botellas arriba y se las servimos . Excursión a la Fine Bouche ,
calle Fes , que tiene el mejor surtido . Por la noche , después de cenar , les
pido hielo y agua y ya está , como en el cine desde esta terraza . Paso mucho
tiempo en el Socco Chico , la Libertad que decía Truman Capote . Está lleno de
gatos , el perro es animal impuro pero a los Marroquíes les encantan los gatos ;
muchos , no todos , limpios y sanos . Hay uno , cariñoso , que se sube a las
rodillas de los parroquianos de la terraza del Central , pidiendo mimos que le
obsequian tranquilamente . Las turistas se levantan , que vienen pulgas ! Lo
observo , divertido ,desde la terraza del Tingit . Se está muy bien . Alguna
vuelta a la Kasbah y poco más . Llegué el miércoles , salgo para Asilah el
lunes .
ASILAH
Pequeña ciudad de pescadores de medina pulcra anidada en sus muros
Portugueses intactos con todas sus puertas . Piedra rubia , la ostionera de
Cádiz ; es la misma tierra , con los mismos vientos , ayer tocó un shergui , Levante , sofocante si bien no
alcanza la fuerza del Gaditano ; el efecto embudo del Estrecho queda atenuado
aquí . Intramuros una medina encalada , blanca , limpia , los suelos barridos ,
dominada por la torre Portuguesa de ventanas Manuelinas . Como en la sureña
Mogador , Essaouira , ese pequeño gran país , Portugal , ha dejado su sello
inconfundible , todo un rosario por las costas de África que exploraron hasta
dar con el cabo de Buena Esperanza y la ruta de la India . Parece que salían
del puerto de la preciosa Tavira que sigue luciendo tejados algo chinescos .
Hacía el mar la calle discurre por un arco-túnel bajo el hermoso palacio Raissouni
para acabar en Bab Krikiya con una muralla promontorio sobre el Atlántico . Agua y
más agua hasta las Américas . Debajo , algunos se lo pierden , un recoleto
cementerio de bellos azulejos .
Fes es LA medina , portentosa , indiscutible . La conocía bastante para no
perderme ; en Fes , buscando se encuentra todo . Un buen día : “ quiero un slaham de pelo de camello “ , no lo
tenía el tendero por lo demás bien surtido . Mandó a un rapaz buscarlo por toda
la medina . Volvió a la hora con uno soberbio . Por la noche me echaba la capa
a los hombros y los Moros algo asombrados : “ pareces un sultán “ . Se lo
regalé a mi buen amigo Juan en recuerdo de preciosas veladas musicales lejos
del bullicio Conilense ( tip para los
que recalen en Conil , decir al taxista . “ Al bar de Solis “ , a partir de las siete, ocho de la
tarde , cierra los sábados , sólo para los amantes del jazz , bossa nova y
buena música ) .
En Fes, tras altas tapias . palacios bastantes especialmente en el barrio
andalusí , que pueden entreverse tras una puerta descuidada por un instante . Asilah no es comparable ni pretende . Es
distinta , pequeña e impolutamente blanca , nada de la mugre de Fes , el río ! o
de Tánger .
Al llegar voy al Patio de la Luna , hotelito precioso a dos pasos de la
muralla , a siniestra el Al Manar ( como el periódico de Hizbollah ) y otra terraza , a diestra farmacia , Casa Pepe desde
1914 , un salón de té para el desayuno , el cambista y el estanquero y más
restaurantes . Todo en un pañuelo . En la Casa Pepe las angulas están a 35
euros , pescado y marisco de marea , oriundos de Almería , soberbios grandes
dibujos de un tal Echeverría en la hermosa sala . Otra gran exposición de
pintura en el siguiente restaurante , el Al Kasaba , pintor local , bellísimo ¡
Algo más lejos , Casa García , 1916 , de Jerez , tercera generación y La Perle
. No queda mucho más de la época del Protectorado pero aquí hablo Español sin
problema , en Ifni sólo con los viejos .
El Patio es una casa tradicional con unos cuatro niveles distribuidos los
más sobre esa terraza interior que alberga un ficus enorme , sombra fresca y
quietud . De día , sí ; mas nunca segundas partes ... , resulta que el vecino
ha tenido la gran idea de traerse un gallo . Viejo y ronco por lo que se
aprecia ; tarado también , empieza a “ cantar “ a eso de las cuatro y no para
hasta las once o más . Un suplicio , de los diez días que llevo , más de la
mitad sin conciliar el sueño , odio ese bicho , obsesivo , no entiendo como
nadie protesta; había acordado una estancia de todo el mes por un precio decente , ayer le dije al
Sevillano que me cobrara diez días ; me voy al Al Andalouss , lo
suficientemente alejado para dormir tranquilo . Además , al estar enfadado con
el calendario , ignoraba que tocaba Ramadán a partir del siete , la tienda que
vende alcohol cerrada diez días antes . Me voy a la Fine Bouche de Tánger con
una maleta vacía , media hora de tren y vuelvo con cuatro litros de Grant’s .
Razonable . Me he comprado lo más parecido a un vaso de whisky , difícil , y un
bonito cuenco de cerámica para el hielo que pido al lado cada noche . Y buena
velada en el patio del hotel . Evito desayuno y comida en las terrazas , trato
de no fumar en la calle , por respeto en parte y también para evitarme un “ Tu fais pas Ramadan, Monsieur ?“ que
le soltaron hace décadas por el Sur al bueno de John Hopkins por un pitillo
callejero . De puertas adentro, no sé lo que hacen pero públicamente se respeta a rajatabla .
Impresionante !
Se ve bastante menos gente por la calle , los horarios : caprichosos .
Muchos se quedan en la cama hasta las cuatro de la tarde y conviene ser cauto
con los grupos de jovencitos alterados por no poder fumar . Dicho lo cual , las
mujeres conducen , en Tánger vi una policía municipal dirigiendo el tráfico ,
no se ven Allahu Akhbars por la calle
, barbudos o mujeres con la “ integral “ negra . En los suburbios , puede que
sea distinto ; al financiar la gran mezquita de Casablanca los beduinos Al Saud
intentaron pegársela a Hassan II colándole clérigos fundamentalistas . El rey
se dio cuenta a tiempo , creó un
Ministerio de Asuntos Religiosos y mandó a los clérigos wahhabies a las arenas de Arabia . Pero algo queda de la siembra ,
hideputas wahhabies y Hermanos
Musulmanes ( estos en la nómina de Qatar como el Barça ....Das Kapital )
.
Bueno , en Asilah nada o muy poco . Pasa una chica sola mirando al viento ,
erguida , con un pañuelo sobre el pelo que no oculta su rostro . Luce un largo
vestido hasta los pies , ceñido en la cintura para realzar un trasero que menea
con buen ritmo . Sugerir o exhibir ?
Por la noche , cerca de Bab Bhar , la
Puerta del Mar , recalo en el gran bar de los Pescadores adosado a la muralla y enjaulado por una urdimbre de cañas que
soportan una parra indecisa , la regaran poco .
Buena música y los Moros a lo suyo dándole al sip sip con un vaso de té . Un tipo que me ha vendido unas
elegantes babuchas me acaba de proponer kif , hasch y hierba . Le contesto “ no
tengo ganas de ir a la cárcel “ , no se lo toma muy bien , le tenía que haber
dicho “ mira , lo mío es el whisky y no me gusta mezclar . Funciona siempre ,
me pasó , años ha y bastantes ,en Ketama con unos tíos que me persiguieron
media hora o más hasta el bar del Gran Hotel ; fulminado , no insistió .
Al atardecer , momento de gracia al sentarse en una terraza frente a la
muralla de Bab Kassaba , la principal
, delante en unos cuidados jardines enrejados altas palmeras cimbreantes cuyo
tronco , para algunas , está cubierto por una masiva yedra tallada en cono . Árbol
del hombre sobre el árbol de la tierra , bonito ; además es morada de
centenares de pájaros que celebran el atardecer con bellísimos bailes que no
creo nupciales en junio , rapidísimos , con un cante incesante y muy alegre . Llegan
en grandes bandadas de todas partes y pueblan las palmas primero para , a la
puesta del sol , ir adentrándose en la frondosa yedra sede generosa de sus nidos
. De las mejores películas que he visto . Por lo visto , deben ser parientes de
nuestros mirlos , mis preferidos . Me dijeron su nombre árabe , zarzor , y pude observar uno de cerca ,
hurgaba entre las mesas , mismo tamaño , negro azabache el plumaje y amarillo
el pico , eso sí más fino o delicado que el de los nuestros . Son maravillosos ,
por encima palomas , muchas blancas y más arriba , surcando los vientos , las
gaviotas . Se encienden las bonitas farolas de la medina y se pone el sol
detrás de la muralla . Hoy , limpio creciente de luna alineado sobre la palmera
más céntrica .
Domingo doce , los del hotel me han buscado un taxista honrado , salgo para
Ceuta .
A Asilah me llevó Martine en 1990 o 1991 . Creo que no ví gran cosa .
Paramos en el Al Khaima a la entrada de la ciudad , un conjunto bajo , a la
Californiana , dispuesto en rectángulo alrededor de una gran piscina rodeada de
césped ; bar , restaurante y discoteca .Tres días y noches encerrados ,ella ni
salió de la habitación , yo algún chapuzón relámpago y a por alguna colación ,
lo más breve posible . Volví varias veces a Asilah en viajes ulteriores , no ha
cambiado mucho y sigue siendo muy relajante . Con el Ramadán , demasiado .
CEUTA , SEBTA , SEPTEM
“ a real gem “
Sí y no . Península privilegiada entre la mole del Djebel Musa y el gran
cerro del Monte Hacho , al norte el Estrecho con una de las mejores vistas de
Gib , el Djebel al Tariq , al sur una maravillosa bahía abierta a Levante desde
el cabo Negro, coronada por los primeros contrafuertes del Rif , allí detrás
adivino la bella Xauen ; espectacular de noche cuando se ilumina toda la costa .
Mejor sitio para el atardecer : el Rincón Ibérico , desde la mesita más cercana
al Paseo Marítimo , pero no son capaces de ofrecer terrazas en el Paseo . Del
otro lado sobre el puerto , un enorme parque bien arbolado con la isla del
bello Casino rodeado de un dilatado lago piscina con grandes cascadas . Lo malo
, al salir , la cuestita al centro . Ni un hotel por la zona desde que cerró la
pensión Charito .
En medio el istmo de las hermosas Murallas Reales y su precioso canal de
mar a mar , menos de cien metros . Interesante museo de la Basílica . Bonita
iglesia de la Virgen de África . Arquitectura modernista , destacando la casa
de los Dragones en lo alto de Camoens , refrescante plaza de España .
Tienen todo para atraer y consiguen todo lo contrario . Gente muy suya ;
salvo dos o tres cuatro estrellas , pasas a los de dos , pocos , muy céntricos
pero con escaleras criminales con equipaje y habitáculos enanos ; más caros que
mi tres estrellas de Jerez , bastante más incluidos un par de antros de
barriada . El ferry cuesta el doble que el de Tarifa y la distancia es bastante
menor . En el centro , terrazas cerradas a las doce . Además llego un domingo y
resulta que el lunes es fiesta . Hay bastantes judíos y pensaba que habría
oficinas de cambio como en Marruecos para mis francos suizos . Nada , sólo
queda un cambista callejero que me roba diez euros cada cien francos . Martes ,
el banco o el mundo moderno Europeo . Si no eres cliente , ahí te pudres . Si
cliente , un cuarto de hora , por doscientos puñeteros francos , papeleo , comisión
, ingreso en cuenta , reintegro , un asco los bancos y el sistema . Me largo a
la frontera el miércoles y nada más pisar Marruecos , oficina de cambio , como
en los buenos tiempos , perfecto y sin
comisión .
Bye, bye UE ! Y me toca otro taxista honrado .
TÁNGER
Directo al Continental ,
me dan una habitación en fachada sobre el puerto de pescadores que van a
reconvertir en deportivo , una pena . Vistas , pero ruido , trajín de coches y
obras . Me voy a quedar tres noches , después he descubierto el Mamora , al
lado y a mitad de precio . Edificio moderno a prueba de bichos en plena medina
, justo al lado de la gran mezquita , veremos por la noche , bueno el
Continental está a cien metros del alminar y sus altavoces y no oigo nada con
el scotch .Tiene soberbias vistas
sobre el Estrecho desde su buen restaurante del tercer piso .
Le voy a dar una segunda
oportunidad a Tánger . Una buena lista de lo que fue y se fue
y una buena visión de lo
que pretende ser ahora , nada que ver
Mañana y el domingo , un
par de buenos conciertos . Pero , a lo rioplatense , extraño Jerez a pesar de
la calor . Aquí , fresquito , bien , salvo lo del Ramadán , casi todo cerrado .
Ayer : la American Legation de la medina . Una joya ! El Sultán de Fes fue el primero en reconocer a la joven República , bajo un retrato de Washington , un facsimil de su carta agradeciéndoselo así como sus buenos oficios para que los de Túnez y Trípoli hagan lo propio . Con disculpas por la tardía respuesta , dado que estaban bastante atareados con la “ Revolution “ . National Historical Landmark , desde 1989 y muestra de “ diplomatic architecture “ , un gran edificio con dos exquisitos patios unidos por un pasadizo sobre la angosta calle cuyo arco soporta parte del gran salón , de los surtidores mana refrescante el agua . Buena muestra de interiores coloniales con todo tipo de memoralia , soberbia colección de mapas . Gran sala Paul Bowles , van a difundir su colección de grabaciones musicales por todo Marruecos , de los años 50 si recuerdo bien . Es también un bonito museo , de pintura sobre todo , una memoria viva de Tánger . Edificio reconstruído en 1848 tras bombardeo de la Armada Francesa , 1844 . A Churchill que le preguntaba , cuando la conferencia de Casablanca , cómo podía invitar a Mohamed V a su residencia , buena foto , al ser Marruecos un Protectorado Francés , Roosevelt contestó con un definitivo : “ because it is his country “ . Marruecos se haría con su independencia unos años más tarde . ¿ De qué hablaron en 1943 ¿
Ayer : la American Legation de la medina . Una joya ! El Sultán de Fes fue el primero en reconocer a la joven República , bajo un retrato de Washington , un facsimil de su carta agradeciéndoselo así como sus buenos oficios para que los de Túnez y Trípoli hagan lo propio . Con disculpas por la tardía respuesta , dado que estaban bastante atareados con la “ Revolution “ . National Historical Landmark , desde 1989 y muestra de “ diplomatic architecture “ , un gran edificio con dos exquisitos patios unidos por un pasadizo sobre la angosta calle cuyo arco soporta parte del gran salón , de los surtidores mana refrescante el agua . Buena muestra de interiores coloniales con todo tipo de memoralia , soberbia colección de mapas . Gran sala Paul Bowles , van a difundir su colección de grabaciones musicales por todo Marruecos , de los años 50 si recuerdo bien . Es también un bonito museo , de pintura sobre todo , una memoria viva de Tánger . Edificio reconstruído en 1848 tras bombardeo de la Armada Francesa , 1844 . A Churchill que le preguntaba , cuando la conferencia de Casablanca , cómo podía invitar a Mohamed V a su residencia , buena foto , al ser Marruecos un Protectorado Francés , Roosevelt contestó con un definitivo : “ because it is his country “ . Marruecos se haría con su independencia unos años más tarde . ¿ De qué hablaron en 1943 ¿
Nada más entrar un
uniforme de gala del Marine Corps , creo que su primera misión fue en Tripoli ,
asunto de piratas . Nada que ver con las bestialidades de nuestro tiempo .
Hannah Arendt al final de su vida sentenció que lo del National Security Council arañaba la Constitution . La Republic siendo la Constitution .Murió en 1975 , hoy Paul Craig Roberts dice que la Constitution está muerta , la han matado
, Patriot Act , Homeland Security Act ,
NSA , & so on . Por lo que la Republic
de los Founding Fathers está
muerta . Mi visita a la Legation algo
de homenaje fúnebre , pero preciosa .
CONIL
Harto de Ramadán , vuelvo a cruzar the Straits y paso unos pocos días en
Conil hasta huir el sábado para Jerez por las turbamultas que están asaltando
la costa .
JEREZ
Qué bien se está en Jerez ! No hace calor , hay gente pero no hay manadas .
Me doy cuenta de que ya no estoy para muchos trotes , el tabaquismo me está
matando . Bueno , he vivido muy bien , salvo algún bache que otro , estoy solo
, total .....
( cuelgo cosas en Facebook , sobre la marcha . Es “ Mikel Eraso “
Al Pasaje todos los días , los conozco ya a casi todos , con Jesus Agarrado
“ El Guardia “ , guitarra , nos saludamos por la calle . Y toca Viernes
Flamencos en el patio de San Fernando del Alcazar . Del primero y de sus cuatro
actuaciones , me quedo con Tia Juana la del Pipa . Enorme ! En todos los
sentidos . Y negro, muy negro .
El segundo dedicado a Manuel Agujetas , tres actuaciones soberbias y viene
lo asombroso , salido de un largo túnel , su hijo Antonio . Figura alta ,
espigada y emaciada , rasgos cortados a sierpe , se sienta al lado de su primo
Domingo Rubichi , toque .
Y va por lo grande , siguiriya tras siguiriya , toná , fandango rematados
por unas bulerías telúricas . Los soníos negros de Manuel Torre transmitidos
por su abuelo y su padre . Vienen de la Prisión General de los Gitanos .
No tiene la voz de su padre , tiene
una voz muy propia , más alta y como quebrada . Antonio canta también con el
cuerpo , movimiento que se funde en el cante como subrayándolo , brazos y dedos
como saetas , fulgurantes como su mirada .
Momento mágico que justifica por si solo mi estancia Jerezana .
Termino tomando unas copas por la Pescadería Vieja , las niñas del bar de
enfrente me llaman alegres : “ Woody ! Woody Allen !” . En Jerez , soy Woody
Allen . Bueno , también me lo dijeron en Tánger unas señoras Españolas . Un
halago , Judío, que no Sionista , inteligente , un humor fabuloso y muy
creativo . Yo no soy creativo por vago .
Desde hoy hace calor , el lunes despego de Madrid . Bye, Bye Europe !
[1]
Suelo decir que estamos en el Mundo al Revés , La Pravda-Izvestia nos toca a
nosotros ahora : identidad ( contenidos ) , unanimidad , simultaneidad y
repetición a lo Goebbels . Demencial ! Yo , para enterarme de algo , me voy ,
por orden , a Moscú , Damasco , Teherán , paso del otro lado de la trinchera mediatica
, esto es una guerra , para ver cómo mienten los bellacos , después a sitios
alternativos que no faltan , excelentes muchos ,West & East . Siria es
Stalingrado . Muy bueno , “ La Luz del
Sham “ , de Rosa Regás , años 90
.
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